Trois gars, assis sur un banc face à la ville. Les tours, ces géantes de béton, se dressent comme des ombres, mais ce soir, elles brillent. Un arc-en-ciel les éclaire, cassant le gris. Y’a un truc presque magique. Kévin sort une clope, la claque sur son briquet. « J’te jure, c’est chelou. On dirait qu’elles veulent nous parler. »
Samir rigole, un rire qui claque. « Ouais, elles disent quoi ? ‘T’es un raté, rentre chez toi’ ? » Il balance un caillou, qui ricoche sur le bitume.
Djibril, lui, dit rien. Il regarde. Y’a des reflets dans ses yeux, des couleurs qu’il connaît pas. « Peut-être qu’elles nous disent de lever la tête, c’est tout. » Le silence. Pas lourd, pas gênant. Juste là, entre eux, comme une pause dans la galère. Les lumières des tours dansent sous l’arc-en-ciel, le genre de truc que t’imagines pas dans un endroit comme ça. Une poésie bizarre, au milieu du béton. « J’sais pas, » lâche Kévin en écrasant sa clope. « Peut-être qu’un jour, c’est nous qu’on brillera. » Samir secoue la tête, moqueur, mais y’a un fond de vérité qu’il masque. « Rêve pas trop. La tour, c’est pas pour nous. Nous, on reste en bas. Toujours. » Djibril sourit doucement, comme s’il savait quelque chose qu’ils ignorent. « On verra. Les arcs-en-ciel, ça commence toujours en bas avant de monter. » Ils restent là, à regarder, à rêver un peu. Le ciel finit par s’assombrir, mais les tours continuent de briller.